¿Y tú ibas a ser mi golpe de suerte?.

Imagínate a ti, a ti misma, dormida, entre alguna nebulosa que flote en la memoria que en ese mismo momento está reposando tras dieciséis o puede que diecisiete horas sin haber tenido descanso alguno.

Estás tú, sólo tú, con tu vida, con tus miedos, con tu cuerpo, con tus jodidos errores y con tu pasado imperfecto que recuerda a cada momento a tu presente que la cagará en un futuro, un futuro que se convertirá en pasado y volverá a recordarle ciertas cosas a tu presente.

Tumbada en la cama, música repetitiva que hace que tus oídos susurren la misma frase al compás de cada silencio musical, "la frase", esa puta frase que tendrías que haber pensado días antes, la misma que va a costarte horas de lágrimas y alguna que otra mentira a quien te pregunte: "¿qué tal?".

La única frase que no tienes cojones a pronunciar sin que se te caigan las lágrimas al suelo, porque siempre creíste que no, que tú no le harías daño, que tú estarías siempre, que t... bla, bla, bla.

No has cumplido tus putas promesas, deja de reprochar relaciones muertas a personas vacías y comienza por juzgarte a ti misma, vamos, ahí estás, sin ningún tipo de complejo.

Sabes que vas a destrozarte viva y que tu condena será peor que la de cualquier juez con estudios y poca integridad. De esta no te va a salvar nadie porque recuerda: "No existen escapatorias a uno mismo".