lunes, 13 de febrero de 2012

Prometimos cosas que no cumpliríamos. Ahora lo llamamos pasado.

Después de seis meses he vuelto a recordar todo lo que, por desgracia, pasó. ¿Recordar?, en cierto modo es imposible recordar cosas que no has olvidado jamás.
Siento que me persigues, que eres la sombra de mi sombra, que debes tener un pequeño sensor que comienza a parpadear cuanto más pienso en ti y es justo en ese momento cuando apareces, aunque ya nunca sea para conseguir hacerme el día algo mejor, o que tenga un poco más ganas de todo.
Ahora, en este momento, en éste parámetro de tiempo, en la circunstancia en la que nos encontramos... ¿que nos encontramos?, nah, ni siquiera eso. Hacemos por no vernos, si podemos nos esquivamos, evitamos el roce cercano, ya que las virtudes que te caracterizaban han desaparecido, y ahora, ni siquiera sé si sigues teniendo el mismo color favorito, si sigues desayunando café, si te encantaría volver a París, o si usas la misma colonia, ahora, ya no sé nada de ti.
Nos hemos condenado al vacío del olvido sin habérnoslo propuesto.
He vaciado mis bolsillos por correr detrás de tus sonrisas y sin embargo ahora no tengo ninguna, he aprendido a no echarte de menos las veinticuatro horas al día, ahora al menos sólo ocupas algunos minutos cada semana, o eso creo; he necesitado un barco más grande que el Titanic para que se hundiera entre el mar de lágrimas que ya he llorado. Eras la estrella más brillante de un cielo que tú sola has conseguido apagar.
Eras, eras, eras... lo que mejor recuerdo es que hace seis meses tu prototipo de definición pasó a ser el de pasado.
La cantidad de veces que nos juramos que sería para siempre marcaron una fecha para nuestro hasta nunca.



Todo esto no significa que te haya olvidado, sino que sigue doliendo el recordarte.

lunes, 6 de febrero de 2012

¿Y tú ibas a ser mi golpe de suerte?.

Imagínate a ti, a ti misma, dormida, entre alguna nebulosa que flote en la memoria que en ese mismo momento está reposando tras dieciséis o puede que diecisiete horas sin haber tenido descanso alguno.
Estás tú, sólo tú, con tu vida, con tus miedos, con tu cuerpo, con tus jodidos errores y con tu pasado imperfecto que recuerda a cada momento a tu presente que la cagará en un futuro, un futuro que se convertirá en pasado y volverá a recordarle ciertas cosas a tu presente.
Tumbada en la cama, música repetitiva que hace que tus oídos susurren la misma frase al compás de cada silencio musical, "la frase", esa puta frase que tendrías que haber pensado días antes, la misma que va a costarte horas de lágrimas y alguna que otra mentira a quien te pregunte: "¿qué tal?".
La única frase que no tienes cojones a pronunciar sin que se te caigan las lágrimas al suelo, porque siempre creíste que no, que tú no le harías daño, que tú estarías siempre, que t... bla, bla, bla.
No has cumplido tus putas promesas, deja de reprochar relaciones muertas a personas vacías y comienza por juzgarte a ti misma, vamos, ahí estás, sin ningún tipo de complejo.
Sabes que vas a destrozarte viva y que tu condena será peor que la de cualquier juez con estudios y poca integridad. De esta no te va a salvar nadie porque recuerda: "No existen escapatorias a uno mismo".